Читать книгу Земля для всех одна - Виктор Брюховецкий - Страница 3

Я не был босяком, но бегал босиком…

Апрельская земля. Проталины черны.

Уже грачи в поля из южной стороны

Наволокли тепла. Забот невпроворот!

Вот сели край села. Вот сели в огород.

Вот батя взял ружье. Вот целится, вот бьет.

И все нутро мое ликует и поет!

И я бегом, босой – под звон апрельских труб —

Тащу грачей домой…

И мама варит суп.