Читать книгу Круиз - Виктор Голков - Страница 19

Пыль над городом – жёлтая маска.

Помутнело в машине стекло.

Сочиняется страшная сказка,

быть в которой – моё ремесло.

Стал я ближе не к небу, а к Мекке,

к иудейской отраве приник.

Человеки кругом, человеки,

да песок – вперемешку и встык.

Он когда- то торчал монолитом,

перерезать пространство хотел.

Всё равно: быть живым, быть убитым,

лишь бы он на зубах не хрустел.