Читать книгу Путь. Стихи - Виктор Моспан - Страница 84

Память ранней тихой осенью

Беспощадней, чем всегда,

Засыпает нас вопросами,

А ответ один – беда.

Вот и листья кружат —

Весело,

Но отнюдь не веселя.

Золотые.

Вексель к векселю.

Сплошь засыпана земля.