Читать книгу Листаю старые тетради… Поэтический сборник - Виктор Муратов - Страница 117

Ветер шумит над раскрытой книгой.

Я вижу далекий – не близкий путь.

Пустынное поле, костер под ригой,

Что стоит к нему шагнуть.

Догорает огонь, и двое

Неспешный ведут разговор

Про время, как небо злое,

Где слово каждое – приговор.

Я их не знаю, не видел лиц,

Но дорог мне этот стон.

И я молчу и упадаю ниц,

Как жаль, что это всего лишь сон.

Это сон, и пускай он снится.

Пускай увижу в другом краю

Залетевшую в дом и окно синицу,

Чужую, нездешнюю, не мою.

Откуда знать мне, все может сниться.

Случится так, что настанет день,

Научишься ты любить, смеяться,

И встанет солнце, разгонит тень.

Но что случилось, понять не смею,

Напутал кто-то в судьбе моей.

Совсем другой назвал своею

Ту, что дороже ночей и дней.

А ну-ка вспомню, как все случилось,

Перемотаю рутину дней.

Припомню сны, что когда-то снились,

Смешные сны – и все о ней.