Читать книгу Листаю старые тетради… Поэтический сборник - Виктор Муратов - Страница 154

У него о войне ни строчки,

Легкокрылый веселый слог.

Тополя. Воробьи. Цветочки.

Я бы так никогда не смог.

Мы сидели в уснувшем парке,

Рифмы падали в первый снег.

Согревал я в руке цигарку,

Полагал, что умнее всех.

Бесновался, кричал, итожил,

Чьи-то жизни, что я не прожил,

В стихотворный вгонял размер.

Я ему про бои накручивал.

Обелиски. Пожары. Последний стон.

И скрипели слова-уключины,

Из стихов выпадая вон.

Он ответил с улыбкой: «Просто

В моей азбуке слов этих нет.

Ни к чему и разлуки, и версты,

Посмотри-ка, какой рассвет…»

Много осеней промелькнуло,

Он скончался давно от ран.

В газетенке тогда чиркнули —

Вот ушел, мол, от нас ветеран.

Он ушел, а слова как пули

В каждой строчке его вросли.

Снегирей на ветках спугнули,

Но меня-то они спасли.