Читать книгу Листаю старые тетради… Поэтический сборник - Виктор Муратов - Страница 31

Есть скрытый ритм существованья.

Его связующую нить,

Все наши встречи, расставанья

Вдруг разучились мы ценить.

Измяв бессонницей подушку,

Скучаем в дедовой избе.

Воспринимаем как игрушку

Бездомный ветер на трубе.

Глаза набухли синей влагой,

Застыла копоть на печи,

А нас влечет незримой тягой

Растаять, спрятаться в ночи.

Могильный холм на косогоре.

Все не во сне, все наяву.

Тоска безмолвная во взоре

Роняет листья на траву.

Все тот же мир, и мы все те же,

И в том же ритме вечера,

Но вспоминать гораздо реже

Мы стали прошлое – вчера.