Читать книгу Листаю старые тетради… Поэтический сборник - Виктор Муратов - Страница 76

Смотрю я на тех, кто пляшет,

На тех, кто рубаху рвет,

На тех, что платками машут,

Им музыка сердце жжет.

Смотрю я поверх смятенья

В неблизкую солнца даль.

Туда, где среди цветенья

Маячит родная шаль.

Она ни на что не похожа

И не будет похожа впредь.

Подернулась дрожью кожа,

А медь продолжает петь.

Плевать ей на тех, кто пляшет,

На тех, кто рубаху рвет.

Она кулаком не машет,

Не плачет она и не ждет.

Уходят дожди, как годы.

Торопятся. Что с них взять,

Но дрогнут от марта своды,

И прощание будет опять.