Читать книгу Плачут ивы… - Виктор Николаевич Иванов - Страница 15

Клён одинокий за селом,

В конце последнего проулка.

Его давно своим стихом

Есенин вывел на прогулку.

Он там стоит как постовой.

Ну а вокруг так дремлет сладко

Земля, укрытая листвой —

Ковром, как золотистой прядкой.

Не чужд ему ни страх, ни риск.

Нашёл он здесь с людьми общенье.

Живой зелёный обелиск —

Самой природы воплощенье.