Читать книгу А может это было не со мной. Стихи, рассказ, интервью, эссе, киносценарий - Виктор Павлович Калачев - Страница 9

Но всё ж: так хочется любить

И кем-то быть ещё любимым,

И безрассудным в чём-то быть,

Настойчивым, необъяснимым.

Но всё ж: так хочется страдать

От мыслей, голоса, от взгляда

И быть готовым всё отдать,

Лишь только б быть мгновенье рядом.

Одной надеждой только жить

Ну хоть чуть-чуть, самую малость,

Но всё ж: так хочется любить…

И чтобы это не кончалось.

Так забыто, так забыто…

Накатило смутною волной

От надежды призрачной одной.

Что со мной?

Как когда-то, как когда-то

Взгляд случайный полоснул, как нож,

Появилась вдруг в коленках дрожь.

Ну, так что ж?

Может, это, может, это

Говорит мне молодость: «Прощай,

Вспыхни, а потом уж не скучай,

Догорай.

По копейке, по копейке

Вы любовь сумели разменять,

Так на что же вам теперь пенять —

Не понять!»

Может, рано, может, рано

Мне на незаслуженный покой?

Я ещё хоть телом, хоть строкой —

Вон какой.

Рано осень, рано осень

Нас встречает проливным дождём,

Нас встречает проливным дождём,

Подождём.

Я лгу тебе, а ты себе и мне,

О том, мол, вот какой любовь бывает,

И мы горим в неискреннем огне,

Который вместе дружно разжигаем.

И открываем арсеналы средств,

Пускаем в ход «родной, любимый, милый»…

Всё просто здесь: ты – самка, я – самец,

Так нас природа всех распределила.

Я лгу: вот, наконец, тебя нашёл.

А ты мне: только ты, а не любой.

Но, Боже, почему так хорошо,

А может, эта ложь и есть любовь?

Видно, осень поспешила, поспешила,

Или просто уходить собралось лето,

Может быть потому, что ты решила,

Что дуэтом наша песенка спета.

Припев:

А сентябрь, а сентябрь роняет листья,

А сентябрь паутинками обвит,

И летят эти листья, словно письма

Той – былой, не забывшейся любви.

Припев.

А друзья задают свои вопросы.

Я спокоен, я не жалуюсь друзьям.

Как им знать, что это осень, это осень

Разделила нашу песню пополам.

Припев.

Будет жизнь, повторится всё сначала,

И другую, конечно, встречу я,

Но я вспомню сентябрь, где звучала

Эта песня недопетая моя.

Припев.

Я в глазах твоих утону —

Синих и бездонных, как море,

Не пытаясь спастись, не споря,

Тихо камнем пойду ко дну.

Чтобы там, в морской глубине,

Не искать удовлетворенья,

Утешенья, или забвенья,

Или истины, что в вине.

Без вина я там буду пьян,

Буду весел, как рыжий клоун,

И красив, как Шэрона Стоун,

И горласт, как лихой баян.

Там, на дне, свой закончу путь,

Как последний поэт России…

Буду я, как дитя, бессилен

Под огнем глаз бездонно-синих,

Дай мне только в них заглянуть.

Ко мне всегда Вы обращаетесь «на Вы»,

А может, мы намного старше стали,

Или пока не выросло травы,

В которую мы вместе бы упали.

Когда же переступим этот шаг,

Чем этикет ненужный будет выбит?

В бокалах прокисает брудершафт,

Который, может быть, не будет выпит.

Но я смогу преодолеть дистанций рвы,

Одевшись в смелость, будто рыцарь в латы,

Нахально объявлю: «Иду на Вы!»,

Как нагло Цезарь объявлял когда-то.

Как победитель всю испепелю

Без этикета, как без лишних фраз,

Чтобы услышать от тебя: «Я Вас люблю!»,

Но это будет «Вы» в последний раз.

Напружинена недотрога

И пуглива, как воробей…

Я приветствую в тебе Бога,

Что увидел только в тебе.

Мы знакомы совсем немного,

Я ещё не отвык робеть,

Но приветствую в тебе Бога,

Что увидел только в тебе.

Так случайно сошлись дороги,

Так даровано нам судьбой,

Чтобы в нас живущие Боги

Пообщались между собой.

А когда, может так случиться,

Промелькнёшь ты в моей судьбе,

 Буду Богу тому молиться,

Что увидел только в тебе.

А я люблю, люблю, люблю красивых женщин,

Без них весна для нас как будто не весна.

Люблю их всех, не больше и не меньше,

И разве в этом есть моя вина?

Они коленками открытыми смущают

И с декольте глубоким мимо нас снуют,

Они походкой море страсти обещают,

Они улыбкою надежду подают.

А я люблю, люблю, люблю красивых женщин,

Ведь голова от них кружится без вина.

Люблю их всех, не больше и не меньше,

И разве в этом есть моя вина?

Лишь ради них поступки совершаем

И благородные, да и тупые, кстати,

Но нашу жизнь они, конечно, украшают,

Не зря для нас их создавал Создатель.

А я люблю, люблю, люблю красивых женщин,

Им всё к лицу: и блеск, и седина.

Люблю их всех, не больше и не меньше,

И разве в этом есть моя вина?

Они нам часто портят нервы, между прочим,

Мешая нам поступок совершить,

Они нам кажутся загадочными очень,

Ну а какими им за Гадами-то быть.

А я люблю, люблю, люблю красивых женщин,

Хотя из них порою нравится одна.

Люблю их всех, не больше и не меньше,

И разве в этом есть моя вина?