Читать книгу Память лета - Виктор Пилован - Страница 6

Милая, это не дождь – это слёзы,

Хоть ты и знаешь – не плАчу давно.

Я был мужчиной на свет этот создан —

Женщину радовать ласками, но…

Ты мне не встретилась – мы разминулись!

Так посмеялась над нами судьба.

Слёзы мои смоют пыль с твоих улиц,

Блох разозлят у бродячих собак…

Только, родная моя, не печалься!

Ты… и мой дождь… нежно, но не всерьёз.

Капли – осколочки нашего счастья,

Даже оно не бывает без слёз…