Читать книгу Необжитые пространства. Том 2. Позаранник - Виктор Ростокин - Страница 88

Над своими стихами я плачу,

До чего докатился вконец?!

И тетрадки жена мои прячет.

«Че ты, ей-богу, отец?!».

Успокоить пытается кротко,

Без былого замаха: чудак!

Недопитую спрятавши водку,

Поднеся вместо стопки кулак.

«Че ты…

       Все ведь сложилось отрадно,

Дочка хвалится, ей хорошо

Там живется в Волгограде,

А нам больше не надо ниче».

Гладит лысину легкой рукою,

А рука выдает – чуть дрожит,

И супруга своею слезою

Мою горькую душу кропит.

И невольно я сам затихаю,

Глажу руку ее:

                 «Не грусти,

Над своими не буду стихами

Плакать впредь. Дорогая, прости».