Читать книгу Собрание сочинений. Том 1. Священное одиночество - Виктор Ростокин - Страница 53

Сквозь заросли цветов

Клубится дым похмельный.

Сто пляшущих голов…

О, грянул час расстрельный!

Вернуться? Никогда!

Зачем им куцый веник?

Худые невода?

С холодной кровью вены?

Толкутся и орут,

Швыряются деньгами.

А матери их ждут —

Окаменели в раме!