Читать книгу День поэзии – 2020. Международный союз писателей - Виктор Улин - Страница 8

Поймать перо от журавлей,

макнуть в рассвета акварели,

чтоб буквы маками алели,

когда включается дисплей.

Точить перо и погрузить

в заката тёмные глубины,

изобретя в стихах вакцины,

чтоб мир от скверны излечить.

Перо – и скальпель, и стилет,

что вечно в этой битве спорят.

Пиши волной по глади моря,

коль нет чернил. Пиши, поэт!

О, подруга бессонных холодных ночей,

О, Эвтерпы наперсница вечная!

Не заменит тебя равнодушный дисплей

монитора и «мышь» бессердечная.

Ты царишь на поэта рабочем столе.

Вы с пером – словно скипетр с державою.

Отражаются в тёмном твоём хрустале

моих рифм купола златоглавые.

Ты не раз разбавляла чернила слезой

и менялась от чёрного к алому…

Чистый лист без тебя – как полёт затяжной,

когда стропы разорваны надвое…

Вам кажутся поэты чудаками,

Безумцами, что словом режут ночь

И звёзды выковыривают прочь

Из решета небесного над нами,

Чтобы бросать их в моря глубину —

Пусть светят там, русалкам и дельфинам,

Чьи запятыми выгнутые спины,

Как рукопись, царапают волну.

Вам кажутся лентяями поэты —

Сиди, пиши, бумажками шурша…

Не видно глазу, как болит душа,

Разорвана, растоптана, раздета,

До тонких синих вен обнажена.

И что из раны лунный свет струится,

Чтоб вылететь не словом – робкой птицей

И, как звезда, достичь морского дна.

А рифмы настроенью не подвластны,

И жизни смысл – в чередованье строф,

В предчувствии извечном катастроф.

И в сочетанье безударных гласных

Мне видится какой-то высший знак.

И тянется рука к клавиатуре,

Чтоб вы мои стихи перелистнули

И вновь сказали: «Ну, какой чудак!»

Чтобы души свои распахнуть, людям нужно отвагу