Читать книгу Переизбранное - Виктор Викторович Фролов - Страница 10

   К чёрту все дела иные!

   Вновь стою с ружьём у речки,

   На края смотрю родные

   Полный лёгкости беспечной.

   Хладным пламенем пылая,

   Куст черёмухи ветвистой

   Под себя листву роняет

   Словно гаснущие искры.

   Это пламя не согреет

   То, что осень остудила,

   Лишь раздумья в душу сеет

   Эта вянущая сила.

   Дождь в рубашке серебристой

   Влагой всё вокруг питает,

   Я всё жду. А вот и быстрый

   Над рекой чирок мелькает.

   Не увидел он засады,

   Лишь услышал выстрел звонкий

   И упал со мною рядом,

   Оборвав полёт свой тонкий.

   Снова день прошёл минутой

   До конца опустошённый.

   Лес не манит уж уютом,

   Спит, листвой припорошённый.

   И река бежать устала,

   В омут на зиму стремится –

   Повидав в пути немало,

   Дремлет стылая водица.

   Что ж, прощай пока, речушка,

   Не взыщи, коль не сумею

   Возвратить тебе, старушка,

   Всё, что брал я, брать не смея.

   Не раскаянье, а жалость

   По прожитому тревожит.

   Ты со мной пока осталась,

   Ну а там – как жизнь положит.