Читать книгу Переизбранное - Виктор Викторович Фролов - Страница 24

   На праздник жизни я попал и тем был тронут.

   Я любовался всем, что есть вокруг меня.

   Но оказалось, наша жизнь – лишь чёрный омут,

   Холодный омут у потухшего огня.

   Пусть в этой праздничной толпе меня не будет –

   Мне бы туда, где очень много тишины,

   Куда людей несут вперёд ногами люди,

   И где развеяны несбывшиеся сны,

   Где не играют роли стёршиеся лица,

   И нет надежды на внезапную весну.

   Где перекопана лопатами землица,

   В которой я свободно ноги протяну.

   На праздник жизни я попал – и тем был тронут.

   Я любовался всем, что есть вокруг меня,

   Но оказалось, наша жизнь – лишь чёрный омут,

   Холодный омут у потухшего огня.