Читать книгу На закате - Виктор Зацепин - Страница 29

Философская лирика
Прости…

Оглавление

Прости, я не нашел рубашки черной,

Не так сложились звезды в небесах.

Дорога в ночь твоя осталась ровной,

Остановились стрелки на часах.


Прости, что не увидел подлости ползущей,

Не отделил пиявку от груди.

Ты знал, что я всегда был лучшим,

Теперь же я остался позади.


Прости, ты не нашел спасенья

У тех, кого любил и ждал.

Сегодня только слезы сожаленья

И всплеск волны, как по сердцу кинжал…


На закате

Подняться наверх