Читать книгу Не претендуя на значительность. Избранные стихотворения - Виктория Анисимова - Страница 18

Осень быстрой рукой нижет бисер дождя.

Ароматом грибным пропиталась земля.

Лес, промокший насквозь, притаившись, стоит,

А за окнами всё моросит, моросит…

Почернели заборы, размокли поля,

Расползлася дорожная колея.

Барабаня по крыше, пророчит вода:

«Никогда… никогда… никогда… никогда…».