Читать книгу Катарсис - Виктория Ерух - Страница 49

И стихи всё не пишутся кипами, и душонка

картин не рисует,

И не пахнет уютом цвет липовый, не кричится о

вечности всуе.

А мечтается всё об обыденном, бытовом,

всеизвестном, рассказанном.

Том, что маркером жёлтым не выделить, что как

свитер меня греет вязанный.

Надоели мне маски, ну что же вы! Отменили

ковид, их снимите!

Не люблю маскарад, мне за что же он? Для чего он

стоит на репите?

Надоели софиты слепящие и в ладоши хлопки

бесконечные,

Люди, что не всегда «настоящие», звёзды что не с

пути пали млечного.

Но и в лес уходить неохота мне. Не смогу без

вай-фай, игрушек.

Без стихов, соцсетей и работы мне будет скучно,

тоскливо и душно.

Нужно просто немного расслабиться,

перестать душу рвать, как бумажечку.

Вот тогда всё, наверно, наладится

и не хватит внезапно Кондрашечка.