Читать книгу Микрозаметки на лепестках незабудки - Виолетта Ковалёва - Страница 3

Глубоким днём.

Спишь,

повернувшись лицом к окну.

По лицу

скользит кружевное покрывало.

Тени из листьев словно надводные блики.

Ничего не чувствуешь.

Нет движения твоего.

Теперь

покрывало из листьев скользит

как саван,

который не хочет им быть.

_____