Читать книгу Идиотам вход воспрещен. Сборник - Виталий Александрович Кириллов - Страница 4

Разукрашу словами небо,

Чтобы на твой лик смотрели,

И не узнали большие города,

Исчезнув в одно мгновение,

Слова, сказанные тебе тогда,

Когда на рассвете Солнце

Рассеяло городскую тьму…

… Пока же я иду и смотрю на стены зданий, изрисованных краской. В руках держу бутылку водки, испитую наполовину, и сказки Пушкина, прочитанные в кафе, и сожалею, что душу поэта очередной раз оскорбили, потому что прошли мимо слов, которые я говорил жителям моего родного города. О каком городе идет речь? Город поэта там, где его слушают и ценят. Поэтому поэт слушает и ценит этот город, чтобы увековечить историю этого города, как благодарность ему за хлеб и кров, которые приносят ему выслушанная поэзия горожанами. И какую историю расскажет нам этот поэт? Конечно же, историю любви. Разве вы уже не чувствуете ее в словах, историю любви? Если нет, то самое время внимательно следить за историком города, потому что историк города – это поэт. Тогда больше я не буду томить вас большим, но нужным вступлением, чтобы понять, что история любви начинается с поэзии, а заканчивается малым романом, как рассказ. Итак…

Слишком много слов высказали о любви, а достаточно просто описать автобиографию поэта, чтобы приблизиться к ответу на вопрос – что такое любовь? Вы заметите в этой истории особый язык, который излучает, как Пульсар, ритм, рифму, странные новые слова и вечный смысл, непонятый никем, потому что поэт – это иностранец, которого хотят понять, но не понимают, потому что этот язык необходимо расшифровать, как скрытый код, чтобы только избранные добрались до истины. Ведь истина не для всех, для остальных же истина – погибель, так как Икар хочет всегда большего и даже если суждено пасть от ослепляющего света. И вот стоит заметить, что женщина всегда прячется за строками стихотворения, потому что женщина поэта – это муза, которой он поклоняется и верен до самой последней секунды жизни. Какая же моя муза?

Моя муза, как ветер, который не ухватить рукой. Как вода, которая ускользает из ладони. Как огонь, который обжигает пальцы. Как земля, которая держит в плену тяготения, когда ты хочешь коснуться неба. Руки поэта, как топор для дровосека. Без рук ты не способен написать поэзию, когда шепчет твоя муза историю любви. Любовь же начинается с поцелуя, когда Солнце еще не обрело власть над городом, а Луна еще не пробилась сквозь тучи, чтобы лучше ощутить сладость близости. И никогда еще не было, чтобы поэт забыл ее и ее имя, иначе забвение – это предательство для поэта. И что же после поцелуя? Создание на белом листе лика музы, где она – не просто главная героиня, а кисточка, которой поэт рисует то, как он ее поцеловал. И кто же главный герой? Это не поэт, а тот, кем бы хотел быть поэт, чтобы навечно соединиться со своей музой. И тогда в этот момент поэт осознает, что любовь разрушена, потому что его история поцелуя лучше, чем его поцелуй с той самой женщиной, которую он закодировал особым именем, известным только ему. Тайна поэта – это всегда тайное имя главной женщины в его истории жизни, которую он написал для нее. Почему же она – тайна поэта?