Читать книгу Инверсия - Виталий Алексеевич Белицкий - Страница 16

Каждому свое

Кому-то писать стихи,

Видимо, это мое,

А кому-то совершать грехи.

Мои мысли вовсе не легки

Кому что…

Кто-то пишет о гетто,

А мне что?

Это все было где-то…

Гуляя по ночным дворам,

Смотря вверх на высотки,

Я вижу бетонный капкан

С окнами и лестничными стопками.

Все это я видел где-то,

То ли наяву, то ли во сне…

Я писал стих этот

И слеза катилась по ее щеке.

Все как обычно

И не такое бывает

Этот обычай вошел в привычку –

Из двух один всегда страдает.

Я стоял у окна в поисках музы,

Вспоминая весь жизненный путь.

Чередовал репиты и рефьюзы,

От разговора пытаясь улизнуть.

Музыка где-то играла,

Я не слышал ее слов,

Как вдруг она встала и сказала,

Чтобы я покинул границы ее снов.

Я ушел.

Буду творить на крыше высотки.

Стопки лестниц все прошел,

Дабы увидеть целый мир, нитями улиц сотканный.

Я знаю, смотря из окна своего на ночные дворы,

По щекам катятся слезы твои

И мысли твои вовсе не легки…

Кому что.

Кто-то хочет легкой жизни,

А кто-то исполняет все его капризы.

Кому что.

Кто-то работает, не покладая рук,

А кто-то пытается всех согнуть.

Кому что.

Кто-то только выбирает свой жизни путь,

А кто-то уже с него сошел и хочет все вернуть.

Кому что.

Кто-то болеет и ждет, не читая между строк,

А кто-то думает, есть ли во всем этом прок…

Кому что.

Кто-то идет на эшафот,

А кто-то говорит, что он пророк.

Кому что.

Кто-то раскопал топор войны,

А кто-то видит будущего сны.

Кому что.

Кто-то хочет написать сотню строк,

А кто-то говорит, что он бестолковый идиот.

Кому что.

Кто-то утопает в проблемах,

А кто-то рад за всех нас.

Кому что.

Кто-то задыхается в эмфиземах,

А кто-то в жизни видел только страх…

А мне что?

Не найти мне легкой жизни,

Я не помню, что такое капризы.

А мне что?

Я работаю, не покладая рук,

Зная, что некому меня согнуть.

А мне что?

Я выбрал свой путь,

Ничего мне не вернуть.

А мне что?

В этом будет прок,

Когда она увидит смысл между строк

И все поймет.

А мне что?

Я был на эшафоте.

Смысл быть пророком?

А мне что?

Я напишу сто строк,

Я ведь не бездарный идиот.

А мне что?

Я закопал топор своей войны

А мне что?

Я видел эти сны…

А мне что?

Я тонул в проблемах.

А мне что?

Я задыхался в эмфиземах.

А мне что?

Я простил всех вас

И вас, и свой страх…

Каждый выбирает свое,

Нет места случаю и судьбе.

Кто-то пишет стихи о жизни,

Мерцая одной лишь искрой в костре,

Но каждому свое…

Главное, вовремя выбрать,

Кто он и что

Способен на кон поставить,

Поставить и выиграть

Черную метку или небо в огне.

Или сыграть на любви рулетке,

В надежде стареть и на фото семьи своей смотреть

В деревянной рамке на стене.

Каждому свое.

Быть счастливым отцом,

Не откладывая все на потом

Или быть сожженным ветреной жизни костром.

Каждому свое.

Кому-то писать стихи,

Видимо, это мое,

А кому-то молиться за чужие грехи…

Каждый выбирает свое…