Читать книгу Отражения отторжений - Виталий Белицкий - Страница 11

Меня тревожит суть.

Меня будит ночь.

Я вижу не то смерть, не то ее дочь.

Впали щеки,

Потускнел взгляд.

Серость и бледность,

Но в том и была красота,

В том и осталась.

Кто для меня кровь?

Что для меня конец?

Я есть начало всего или

Всего лишь, его увядший венец.

Человек я без рода,

Есть ли еще такой?

Какова его порода

И чьих он будет новой весной?

Я не плачу о том, что нет крова,

Что между ушами лишь ветер

С запахом стен и дверей дома.

Но терзаюсь, сохранил ли его я внутри?

Там как-то неловко.

Как-то не так.

Не так, как я не думал об этом.

А подумал и стало тягостно тянуть.

Не бесчестный ли я подонок,

Изжевавший, бросивший свой трап на спасение

В болото своего же

Угнетения…