Читать книгу Мужские тайны - Виталий Иванович Абрамовский - Страница 12

Поит землю дождь, вот уж третий день,

Полотно небес ветер мучает.

Показать себя, солнцу просто лень,

Отдыхает, укутавшись тучами.

Я по лужам иду, мне не привыкать,

По такому сырому случаю,

Душу отворять, и дождю читать,

Из стихов своих самые лучшие.

Я с дождем на «ты», мы родные с ним,

Он поддержит меня, и послушает,

Мы, забыв про всё, тихо говорим,

Дождь – единственная отдушина.

Он похлопает, по плечу меня,

Поливая сверху из лейки,

Струйки убегут, тайну сохраняя,

Озорные, быстрые змейки.

Пена-облака. Ветер выжал их,

И развесил – на солнце сушатся,

Друг мой ливневый, тоже поутих,

Замер, словно пытаясь прислушаться.

Я иду домой, грустно мне опять,

Не хватает сырого случая,

Я опять один, некому читать,

Из стихов своих самые лучшие.