Читать книгу Одинокий романтик. Стихи, написанные душой - Виталий Сармат - Страница 8

Он для неё самый родной,

Любила, льстила, восхищалась!

За одой ода, ей одной,

Писалась им, и посвящалась!

На лире долго не играла,

Вернулась, а поэта нет.

– Другая увела… украла!

Пустой знакомый кабинет…

Заплакала… легла небрежно,

И вдруг родной ей силуэт!..

Прижал с любовью, очень нежно,

К своей груди её поэт.

И дождь из слов его рукой,

На лист чернилами пролился.

Строка рождалась за строкой,

А он всё рифмами молился.