Читать книгу Рассказы без хэппи-энда - Виталий Штольман - Страница 6

На мое семилетие мне подарили кубик-рубик. Эта была сложная игрушка, которая не давалась мне даже с журналом по сборке. Целыми днями я крутил эту штуковину, пытаясь собрать ее. Дома. Во дворе. В школе.

Научился я собирать только одну сторону полностью и нижний ряд прилегающих граней.

– Не получается? – подсел рядом со мной какой-то мужик.

– Не-а.

– Докуда уже собрал?

– Только нижний ряд, – вздохнул я.

– Хочешь, покажу, как собрать второй?

– А вы что, умеете? – обрадовался я.

– Ага.

– Ух ты!

Я отдал ему кубик, и он несколькими движениями собрал второй ряд.

– Ого-о-о-о-о!

– Да это просто.

Затем он медленно показал мне, как крутить кубик, чтобы собрать второй ряд.

– А теперь сам.

– Смотрите, смотрите, у меня получилось!

Радости моей не было предела.

– А дальше как?

– Потом покажу. Всему свое время, мой друг.

– А как вас зовут?

– Дядя Дима.

– А меня Вася.

Он крепко пожал мне руку и ушел.

На следующее утро я снова сидел на лавке перед домом и крутил этот проклятый кубик. В журнале было написано, что я должен был теперь собрать на верхней стороне крест. Но как собрать его, не разрушив остальное? Как же все непонятно. Вот бы дядя Дима показал, но он не пришел. Не пришел и на следующий день. Кубик все не давался мне. Я злился. Очень злился.

– Ну что, как успехи? – раздался задорный голос дяди Димы из-за спины на третий день.

– О-о-о-о-о, дядя Дима, – обрадовался я, – что-то не получается. Покажите, как дальше.

Он сел рядом и начал объяснять, как крутить кубик.

– Эй, отошел от него! – крикнул появившийся во дворе отец.

– Лёнь, да ты чего, я ж пацану твоему только показываю, как кубик собрать.

– Если ты сейчас не потеряешься, я тебе втащу, понял, урод?

– Да понял, понял. Пока, студент! – подмигнув мне, дядя Дима встал и пошел домой.

Оказывается, жил он в соседнем подъезде.

– И к сыну моему больше не подходи! – крикнул ему вдогонку отец.

– Пап, а почему ты его прогнал, он ведь помочь хотел?

– Тебе нельзя общаться с незнакомыми взрослыми дядями.

– Ну я же его знаю. Это дядя Дима. Вон там живет, – и показал пальцем в сторону его подъезда.

– Я все сказал.

– Ну почему?

– Да потому, что он наркоман.

– А кто это?

– Плохой, в общем, он.

– А мне показалось, что он хороший.

– Вася, я запрещаю тебе с ним общаться, понял?

– Почему?

– По кочану!

– Понял, понял, – грустно сказал я.

Я продолжал изо дня в день тренироваться крутить кубик. После креста оставалась какая-то маленькая загадка, и кубик был бы собран, но увы. Эта тайна так и осталась тайной. Вот бы дядя Дима помог, но его почему-то не было.

Спустя неделю я по традиции сидел на лавке и крутил этот треклятый кубик. Возле дома собиралась толпа. Все были в черном. Бабушки раскидывали еловые ветки. Мне стало интересно, что происходит. Какой-то мужик вынес две табуретки и поставил их друг напротив друга, а затем вынесли ящик, в котором лежал дядя Дима.

– Вася, иди сюда! – крикнула мне вышедшая из подъезда мама. – Пойдем домой, нечего тут смотреть.

– Мам, мам, там дядя Дима лежит, который мне кубик-рубик собирал.

Мама молчала.

– Мам, это что, гроб? – не унимался я.

– Пошли уже. Умер твой дядя Дима. Снаркоманился!

– А что значит «снаркоманился»?

– Кашу не ел, вот и помер.

– Ого-о-о-о!

Так кубик-рубик мне и не покорился. Я оставил его несобранным на лавке у подъезда дяди Димы.