Читать книгу Театр грешников - Виталий Валерьевич Молохов - Страница 9

И снова приходит это состояние. Все мое тело наливается какой-то яростной первобытной силой. Почуяв жертву, я словно волк, иду по следу. Выжидаю подходящий момент и совершаю прыжок, оскалив пасть. Чувствуя кровь, вновь начинаю сходить с ума. Боль жертвы отражается в ее глазах, и я смотрю в них, пока те не угасают. В их смерти я вижу свое наслаждение. В их погибели – свою свободу. Я – хозяин, повелевающий вашей судьбой.

Ночной Ростов манит меня. Ничем не примечательный с виду простой человек, в один прекрасный момент становящийся палачом. Попробуйте, вычислите меня в общей массе ночных жителей.

Я смотрю на тебя, видя непонимание. Только когда в моей руке блеснет холодная сталь, оно сменится первобытным ужасом. Глаза расширяются от страха, нервно трясутся руки. С губ соскальзывает только: «Пожалуйста, не надо!». Как я обожаю подобные моменты! Словно великий художник, я создаю шедевр. Это искусство не для всех. Только избранные смеют взять в руки кисть. А вы, жалкие овцы, служите полотном, на которое мастер накладывает свои мазки. Проходит совсем немного времени, и бесполезный холст, превращается в произведение искусства. После, я возвращаюсь домой, чувствуя себя превосходно.

Так происходит и в этот раз. Минуту назад ты еще сопротивлялась. Стоило ножу пропороть живот, как инстинкт самосохранения куда-то испарился. Мои уши расслышали стон, и теперь он кажется мне самой прекрасной на свете музыкой. Медленно проворачивая клинок, я изменяю ее тембр и громкость. Это длиться, пока композиция не подходит к концу. Душа покинула тело, и, возможно, смотрит теперь на своего убийцу. Я улыбаюсь.

Кровь продолжает выходить из тела. Мгновение назад, она била фонтаном. Теперь же словно ручей течет по ненавистной мною Земле. В свете луны она кажется черной. Завороженный, я любуюсь этим зрелищем. Никто не смеет прервать мое наслаждение. Стоп! Чего-то не хватает. Повинуясь внутреннему зову, я наношу удары наотмашь снова и снова. Тело покрывается множеством свежих рубцов. Кажется, что даже труп прошибает холодный пот, когда он слышит мой сатанинский хохот. Жизнь покинула его и уходит тепло? Нет. Это мой смех заставляет его трепетать.

Мне наплевать кто ты. В эту ночь ты стала моей, как и многие другие до тебя…