Читать книгу Философские сонеты - Влад Сучилин - Страница 5

Наши сердца больны от любви.

Даже если мы этого не замечаем,

В осеннюю просинь, в цветение мая,

Наши сердца больны от любви.

Наши сердца больны от тоски.

Если даже себя на иное настроим,

В зимнюю слякоть, средь летнего зноя,

Наши сердца больны от тоски.

Тоски по любви, о которой мечталось

В кружении вальса в балу новогоднем,

Тоски без любви, от которой осталась

Лишь ссохлая роза на пыльном комоде

И некая странно щемящая жалость

К тому, что прошло и навеки уходит.