Читать книгу О любви… о войне… и не только… - Влад Вартор - Страница 18

Ночь. Кофе. Лист бумаги. Сигареты.

На столе коньяк стоит – закрыт.

Не трону, – не понравилось бы это

Той, кем сегодня я опять убит.

И хрен с ним, пусть стоит назло моменту,

Он вид не портит, даже, вон – блестит,

Жаль мало сигарет и ночь к рассвету,

И сон, скотина, всё не посетит.

Убит любовно и любя, быть может,

Холодной здравомыслия рукой,

Жаль не в аффекте, не в припадке дрожи,

Грудь не зияет пулевой дырой.

Мотив поступка вежливо изложен,

Доходчиво, логично – как живой!

И я остался всему миру должен,

Ну, впрочем, как обычно – не впервой…

Снег за окном пошел – не то, что б саван,

Точнее, будто в морге простыня

Следы скрывает. Кончился наш слалом,

В нём победитель кто? Ни ты, ни я!

Неужто счастья ло́моть дали даром?!

Неужто просто так, не блага для,

Сердца сжигать невиданным пожаром,

А быть убитым здравым смыслом?! Мля!..