Читать книгу Избранное - Владимир Алексеевич Ващалкин - Страница 13

Ах, как поют перепела,

Одаривая чудным свистом,

И высь в сиянии лучистом,

И дали – в мареве тепла!

Дрожащий воздух напоён

Медовым запахом цветенья,

И в неге солнечной растенья

Баюкает шмелиный звон.