Читать книгу Избранное - Владимир Алексеевич Ващалкин - Страница 28

Тревожный, долгий, пламенный закат

В бессоннице твоей не виноват,

И зрение напрасно не кори —

Пустынных улиц тусклы фонари.

Там кто-то затаился или спит,

А страх безмолвия тобой испит…

В проём окна сквозит из-за гардин

Немая тьма, в которой ты один.

Да-да, один… Тебе немало лет,

И как же горек привкус сигарет!..

И всё томительнее сердца стук

В твоей обители сердечных мук.