Читать книгу Моя ойкумена. Лирика 1979-2009 - Владимир Берязев - Страница 84

На мраморном надгробии Геракл

             Был грозен, как Георгий-змееборец,

Но конь врага копытом не топтал,

             Копье искало славы, а не правды.

И камень, прихотливо накренясь,

             Стоял среди осколков Гермонассы,

Средь городка по имени Тамань,

             На берегу полуденного моря

Во дворике музея…

Где-то здесь,

Неподалеку, ночевал поручик,

             И так же слушал мерный шум воды

И запах йода на осклизлой гальке,

             И древней тишины степную глушь…

Но тот поручик умер.

Был застрелен.

Давным-давно.

А кажется, вчера.

Зачем я вспомнил?

Жалость? Состраданье?

Нет, нет!

Он так хотел. Он все узнал

             Столь рано, что не думал о протесте.

Протест ведь пустоте равновелик,

             А он был полон жизни, вечной жизни,

Хотя слова о жизни той пусты…

             Но есть деталь, что не дает покоя.

Там – в глубине музея, на стене,

             Средь золотых монет Пантикопеи,

Лампадок, бус, ликивчиков, колец

             И прочей бижутерии ахейской

Есть крестик. Я не видывал нигде

             Подобного. Конец креста обломан.

Вершина же и левый луч – целы.

             На них, в кругах, таинственные знаки.

Их ведали чеканщик и монах,

             И всякий раб крещенной Византии.

Но суть не в них.

Внизу креста – Христос.

Католики, воспевшие распятье,

             И муки, и поруганную плоть.

И Божьей кровью полные стигматы,

             Взроптали бы, увидя этот крест.

Здесь нет распятья. Иисус нисходит

             С вершины мук в сияньи и любви,

Неся перед собой живые руки,

             Как бы желая даровать хлеба.

За ним овал златого ореола…

             Крест позади. Его не миновать,

Но он остался знаком пограничным:

             Преодолей, шагни, переступи!

Иди за мной, иди и не противься.

             Распятья нет, есть радости завет.

Так мне внушали древние монахи,

             Носившие под рясой этот крест

Еще до русских лет Тмутаракани.

………………………………………………

Молчат надгробья. А поручик спит,

Внимая Небу. Прах летит по ветру.

И лишь Геракл в порыве роковом

Не может отыскать достойной цели,

От подвига до подвига летит,

Пронзая ветер жалом копьевидным,

Не зная, что на траурном костре

Он в тунике отравленной истлеет

В жестоких корчах.

Навсегда настигнут

Самим собой…