Читать книгу Куратор - Владимир Болховских - Страница 27

Может осень сердце щимит,

иль любовь с него ушла,

но болит невыносимо,

поселилась в нём тоска.

и в Душе пустой лишь ветер

волком воет, леденя,

серым хмурым настроеньем

укрывает ночь меня.

руки ватные как плети

не хотят уже писать,

мысли стаей улетели,

лишь одна сидит, скуля:

милой рядом со мной нету,

и не пишет мне она,

видно, до меня нет дела,

не берёт её тоска.

у любви закрылись двери,

и замки на них висят.

и, в кулак сжимаясь, нервы

в теле ноют и болят.