Читать книгу Возглас - Владимир Бойков - Страница 44

         Вот антиквар теней – тот, кем сообщены

сомненья давних лиц, привыкшие пылится,

кому всего ценней помарки тишины,

что в чистоту страниц несут страстей крупицы.

         Без устали готов ему я собирать

поскрипыванье трав и таянье улиток,

и так – до холодов, и на конце пера

слова точащий сплав – мгновений лета слиток.

         Картинку набросать цикадкам в унисон,

покуда не тускла – там ветер излистает:

зияют небеса среди осенних крон.

          Со стороны – тоска на синем золотая,

где каждый листик – прах, и медлит соскользнуть

в круговорот смертей, и тянет жизни дозу.

         Я ж, отметая страх за плоть свою и суть,

в то, что и слов пустей, лечу – в метаморфозу.