Читать книгу Рассказы в стихах - Владимир Фролов - Страница 18

Я родился в Сибири,

Крае пышных лесов.

Реки пели мне песни,

Всех своих ручейков.

Где родная деревня,

У серебряных рек.

Где погосты лесные,

Милых, тех, кого нет.

Печь в избе расписная,

Чугуны и ухват.

И лампадка мигает,

День и ночь в образах.

И в углу с образами,

Сосновой избы,

Пели песни сверчки мне,

Навевая волшебные сны.

Но ушёл и уехал,

От родных, милых мест,

Где таёжные кедры,

Пели мне благовест.

Где седая старушка,

У плетня над рекой,

Провожая в дорогу,

Долго машет рукой.

Этот взгляд под платочком.

И слеза на щеке.

Это мама родная,

Там она вдалеке.

А сейчас затерялся,

Я в чужих городах.

Много встретил я горя,

В этих чёрных годах.

И когда вечерами,

Остаюсь я один,

Вижу там за лесами,

Одинокий овин.

Мамы нет уже больше.

Покосилась изба,

Но крылечко, как прежде,

Ждёт прихода меня.

На лугах травы шепчут,

Когда выйдешь босым,

Мы расскажем, что знаем,

Как здесь быть молодым.

Я родился в Сибири,

Крае пышных лесов.

Реки пели мне песни,

Всех своих ручейков.

Но сторонка родная.

Я покинул тебя.

И не знал я, что детство,

Не отпустит меня.

Я приехал домой.

Травы шепчут постой,

Походи, потопчи

Нас босыми ногами

Мы расскажем тебе,

Как здесь быть молодым,

Как считать свою жизнь,

Прожитыми годами.