Читать книгу Запах берёзовых почек - Владимир Галат - Страница 11

Мы идем ночной дорогой,

каждый куст – приют.

Мы стремительны, как боги.

Только нет роскошной тоги.

Не догонят нас тревоги.

Ангелы поют!

И у всех мы на примете.

Там, издалека,

нам предложат на рассвете

прокатиться на карете.

Да еще попутный ветер.

Цель уже близка!

Будет всё в дороге этой:

горе, кровь и боль.

Но, как в песне недопетой,

озарится лунным светом

и возникнет рядом где-то

светлая любовь!