Читать книгу Овация дождя. Стихи - Владимир Георгиевич Мусатов - Страница 33

Помню себя я ранимым, как ветка —

Ножичком резал её на свирели,

Где, как ножи, острым краем нередко

Злые слова надо мною свистели.

Раны остались, сердечные раны,

Как на свирели под пальцами дыры.

Не потому ли мелодии странны

И несравнимы с гармонией лиры?

Только с годами дубела и кожа,

Зарубцевались порезы от слова,

Стала душа на колодец похожа,

Что без источника сохнет живого.

Впору заплакать, да слёзы не льются,

Нет их, наверно, закончились слёзы.

Смотрят глаза, два коричневых блюдца,

На окружающих взглядом тверёзым.

Всё же бывает – затеплится где-то,

То ли под сердцем иль в каждом предсердье,

Неистребимая нежность поэта

И в окружении внутренней тверди.

Вдруг исповедуюсь старой тетради,

Как на духу прошепчу эти строки —

Люди, живите в добре бога ради,

Как бы вы не были злы и жестоки.