Читать книгу Люблю свою Воркуту. Музы поэта - Владимир Герун - Страница 21

Стужа скоро нас накроет

За осенней моросьбой,

Ветер громко ночью воет,

Говорит, – «Идём домой!»

Что, прохожий, неуютно

Так по улице гулять,

На душе чертовски мутно,

Хочешь в тёплую кровать?