Читать книгу Киллер - Владимир Гриньков - Страница 3

Солнца в Адлере не было, но погода стояла неплохая.

– Повезло вам, – сказал таксист, который вез Стаса в Сочи. – Утром был туман, мог вас аэропорт и не принять – прилети вы раньше.

Стас посмотрел на него задумчиво, но ничего не сказал. Он молчал всю дорогу, рассеянно поглядывая по сторонам, и только у гостиницы, прежде чем вылезти из машины, спросил:

– А как вообще погода в последние дни?

– А так: то солнце, то туман, – рассмеялся таксист.

Стас хлопнул дверцей и пошел в гостиницу. Швейцар в дверях заступил дорогу, но Стас буркнул:

– Мне в бар, старик. У меня там встреча.

– Через ресторан, – сказал швейцар. – В бар, пожалуйста, через ресторан.

– С одиннадцати ресторан, ты же знаешь. – Стас отодвинул швейцара в сторону и прошел в холл.

Стоящий у стойки администратора милиционер скучающе смотрел в окно. Стас миновал холл и вошел в бар. Народу было немного. Стас заказал коктейль и сел за столик у стены. В помещении стоял полумрак, только стойка бара выделялась ярким пятном.

Стас осмотрелся. Дяди Гриши не было. Люди входили и выходили, но Стас сидел, не оборачиваясь к дверям, и потягивал свой коктейль. Он опять вспомнил Лену. Не хочет ехать с ним в пансионат. Много работы? Покажите такую работу, с которой нельзя сбежать на пятнадцать дней. Что, телевидение прекратит передачи?

– Здравствуй! – услышал он и вскинул голову.

Перед ним стоял высокий лысеющий мужчина в спортивной куртке.

– Здравствуй, дядя Гриша!

Они пожали друг другу руки.

– Как долетел?

– Нормально.

Дядя Гриша сел напротив, поставил на стол рюмку с коньяком.

– Дома все нормально?

Стас кивнул. Он сидел, расслабленно откинувшись на спинку кресла, и наблюдал за девчонкой-барменшей. Та готовила коктейль, пролила на стойку немного коньяка и теперь терла стойку тряпкой, словно там была целая лужа. Дядя Гриша мелкими глотками пил коньяк, думая о чем-то своем.

В бар зашел милиционер, которого Стас видел, входя в гостиницу. Постоял в дверях, потом развернулся и вышел. Дядя Гриша усмехнулся каким-то своим мыслям и перевел взгляд на Стаса:

– Слушай, а как оно – когда в газете про тебя пишут?

– Что, читал? – поинтересовался Стас.

– Читал, – усмехнулся дядя Гриша.

– Гордись, – буркнул Стас.

Дядя Гриша допил коньяк, поднялся:

– Прогуляемся? На море посмотрим.

Они вышли из гостиницы и направились к морю.

– Я не стал бы тебя дергать, Стас, – сказал дядя Гриша. – Но дело, похоже, неотложное. Я сам ничего не знаю, будешь лично разговаривать с человеком. Он тебя здесь третий день дожидается.

– Откуда человек-то? – поинтересовался Стас.

– Из Москвы.

– Москва – хороший город, – мечтательно протянул Стас.

– Тебе виднее, – усмехнулся дядя Гриша.

На пляже было пустынно, лишь несколько пожилых парочек прогуливались у кромки воды.

– Я тебя с ним сведу, а дальше уже ваши дела.

Стас кивнул. Они свернули с асфальтированной дорожки и направились в глубь парка. Здесь ветер с моря почти не чувствовался, и на лавочках сидели люди. Кто-то играл в шахматы, кто-то читал газеты.

– Присядем? – предложил дядя Гриша.

Они сели на лавку, занятую вальяжным парнем в кожаной куртке. Парень повернул к ним голову и посмотрел на дядю Гришу.

– Вот, – сказал дядя Гриша. – Это он. Зовут Стас.

– Знаю, – процедил парень, по-прежнему глядя на дядю Гришу. На Стаса он даже не взглянул.

«И из-за этого хмыря дядя Гриша меня выдернул в Сочи?» – зло подумал Стас.

Тем временем дядя Гриша поднялся с лавки и быстро пошел прочь. Парень в куртке проводил его взглядом и повернулся к Стасу.

– Слышал о тебе, – сказал он, глядя Стасу в переносицу.

– Неужели? – усмехнулся Стас. – По радио, наверное?

Парень промолчал. Стас сел поудобнее, закинул ногу за ногу. Клиент ему не нравился.

– В Москве есть один тип, который кое-кому мешает, – сказал парень. – Если этого типа не станет, ты получишь миллион.

Он смотрел на Стаса, пытаясь уловить реакцию на услышанное.

– Тебе самому эта цифра кажется, наверное, умопомрачительной? – поинтересовался Стас.

– В ней достаточно нулей, – пожал плечами парень.

– Нулей хватает, – согласился Стас. – Но первая цифра, чтоб ты знал, не обязательно должна быть единицей. Все зависит от личности типа, как ты говоришь, который кому-то там мешает.

– Речь идет о миллионе, – напомнил парень.

– Так кто мешает?

– Этого я не знаю. Все подробности – в Москве.

– Я не играю втемную, – сказал Стас.

Парень закусил губу. «Шестерка, – понял Стас. – Мальчик на побегушках». Он поднялся, взглянул на парня сверху вниз:

– Передай привет Москве.

Парень хотел что-то сказать, но промолчал. Было видно, что он растерян. Стас поднял воротник плаща и пошел к выходу из парка. На дороге он остановил такси.

– Куда? – спросил таксист.

– В Адлер.

– Садись.

Стас сел на заднее сиденье, зло хлопнул дверцей. Таксист покосился недовольно, но промолчал. «Григорий, сволочь! – думал Стас, чувствуя нарастающее бешенство. – Подставил меня идиоту кожаному! Нашел туза!» До аэропорта он немного отошел, и злость уже сменилась досадой.

В кассу стояла небольшая очередь. Стас посмотрел расписание. Самолет в Саратов улетал вечером. Придется побродить по зданию в ожидании рейса. Он встал в хвост очереди, расстегнул плащ.

Сегодняшняя история не шла из головы. Стас думал о парне в коже все время, пока стоял в очереди. Ему оставался до кассы один человек, когда кто-то тронул его за рукав. Стас обернулся. Это был дядя Гриша.

– Что такое?

– Стас, послушай! Ты должен лететь в Москву!

– Нет! – отрезал Стас. – Я в такие игры не играю.

– Стас! Это действительно шестерка! – Дядя Гриша понизил голос до шепота. – Но его прислали очень серьезные люди!

– Следующий! – сказала кассирша.

Стас обернулся. Его очередь подошла.

– Стас! Ты меня знаешь! – шептал дядя Гриша. – Это очень серьезное дело, поверь!

Стас повернулся, посмотрел ему в глаза и увидел в них страх.

– Следующий! – нетерпеливо крикнула кассирша.

– Стас! Послушайся меня! Я тебя умоляю!

Стас повернулся к окошку.

– Один билет, – сказал он. – До Москвы.