Читать книгу На острие пера - Владимир Хаиржанович Шалабаев - Страница 37

На сопках, что кличут буграми,

Озвучены травы и пыль.

И блещет высоко над нами

Орлиный мерцающий стиль.

От зноя все тени сомлели

И ветер нам скулы печет.

Мы к родине не охладели.

Ей в сердце любовь и почет.

Моряна, твой ветер пылает,

На волжских смыкаясь брегах.

И рыбы в омутах рыдают,

И струйкой уносится шлях.

Туда, на родные просторы,

Теперь я душой устремлен.

Со мною раскосые взоры,

В которые вечно влюблён.