Читать книгу МКС-81. Стихи - Владимир Ильичев (Сквер) - Страница 5

Заложники невидимого смысла,

мы шарим в отведённой пустоте,

надеясь на оторванные числа —

сидим… без обвинений по статье.

И звёзды собираются в квадратик,

роняя сны о снах про звездопад…

А хочется и дальше собирать их —

в курсором расширяемый квадрат.

Воспитанники жизненной шараги,

мы так или иначе – заодно,

чтецы состава специй в дошираке,

и спонсоры высокого кино.

Но солнце не снимается за деньги,

и в Каннах не позирует совсем…

проводит парой лучиков по стенке,

и – дальше, не здороваясь ни с кем.

Ценители непойманного кайфа,

мы спим под боком призрака любви…

Один московский фан «Маккаби» (Хайфа)

разбил мечту – на типы ОРВИ.

Потом он их опять – чем было – склеил,

а что, почти такая же мечта.

И я… сначала – жал, а после – сеял.

И я, представь… И тот вон. И вон та.

Вампиры малокровных революций,

сажальщики удачи на болты,

соавторы каёмочки на блюдце,

и та, и тот, и я, и даже…

Нелепые годы: наш русский мужик

от выпивки травится. Было ль такое?

А русский солдат от своих же бежит…

А русский пельмень полон импортной сои!

А русская девка себя продаёт,

торгуясь в ру-нете с гнилым иностранцем,

а русский ребёнок из омута пьет,

гордится шприцами в ненашенском ранце.

А русской природе надели корсет

и тянут верёвки: терпи, это модно!

Наш лес вековой – словно био-клозет:

и пахнет неплохо, и гадь, кто угодно.

А русский священник корысти испил,

в кармане – мобила, в меню – калькулятор,

и он не считает, что сердцем остыл:

ну, да, прихожане, ну, вера… А я-то?!

И к русской земле приникая щекой

я чувствую жар заражённой свободы;

прошу я: о, Господи, Боже ты мой,

храни эту землю в нелепые годы.

Сегодня ваша сила – кнут и пряник,

причём – руке удобней рукоять,

но помните, классический паяльник

способен и спаять, и распаять.

Могу поклясться порохом в петарде —

метель такую клятву намела:

когда-нибудь я стану – как Берарди,

заряженным на вас – как на Милан.

А если будем ближе к Ливерпулю —

я, ради ваших новых именин,

в Аршавина себя перевербую

по формуле «четыре плюс один».

Куда же вам тогда? В Севилью, что ли?

Фанаты плюнут: пёс, мол, разбери…

А я – Роналду, я уже на поле,

гарантия – «четыре или три».

Такая связь. Футбол тире паяльник.

Вы скажете: сынок, учи матчасть.

Но помните: классический начальник —

не власть, а только временная власть.