Читать книгу Капслог - Владимир Ильичев (Сквер) - Страница 4

Мотала плёнку «Астра», и пел Высоцкий мне,

раскатно, громогласно – о гиблой тишине,

о тупиковых душах по типу катакомб,

я слушал… было нужно услышать о таком.

Прошли солдаты-годы в казённых сапогах,

цвета моей природы под серость затоптав,

а я терпел, я помнил о душах-тупиках,

засёк тогда на корне: иначе тут никак.

Настал бедлам полнейший на шарике моём:

трындит совет старейшин – о старом, о своём,

и ни о чём базарит по скайпу молодёжь,

но средние сказали: с баблом не пропадёшь.

Наотнимал бумажек, ценимых как «бабло»,

на яхту, больше даже, запас не западло,

а море – море пены, а чайки всё тощей,

так понял, что яхтсмены живут за счёт врачей.

Я начал жить иначе. Я никого не ем.

Помойку обозначил под Зе́ро-Вейст-Эдем.

Не надо мне «про ща́вель». Найдите-ка хоть прыщ.

Вас, может быть, прощали, на фоне адских пищ…

Нет, не был он вега́ном, из «Астры» мужичок,

но не был и поганым хайлом заради щёк,

свежо, резонно, ясно – о чистой вышине —

однако ж, громогласно, хрипел Высоцкий мне!