Читать книгу Пострадавшим счастливым… - Владимир Иванович Чуприна - Страница 7

Осень кистью ветра на мольберт

Краски свои выцветшие ложит,

Прячет навсегда от нас ответ:

Правдою все было или ложью?

Для чего нам откровенья суть,

Мы ж с тобою каждый по себе?!

Знаешь, осень, всеже нарисуй

Благодарность ветреной судьбе.

Нарисуй, художник, нам любовь,

На холсте из памяти и чувств,

Их портрет холодный приготовь,

Я его старательно прочту.

Словно штрих, ложится каждый лист,

Добавляя лирики в портрет,

Но душа,– так странно – не болит,

Это нам вопрос или ответ?

Пусть улыбка теплая хотя б,

Станет в нем сюжетною канвой,

Но присел к художнику октябрь

И диктует замысел иной.

Скоро он все краски нанесет,

И укроет то, что было летом,

Я благодарю тебя за все,

Что для нас осталось без ответа.

Милая, прошу, не говори,

Все слова сегодня невпопад,

Ты мне просто молча подари

Этот наш последний листопад!