Читать книгу Макабрические стихи - Владимир Иванович Чуприна - Страница 5

Дом родной, сирота неприкаянный,

Доживает в бурьяне густом,

Вот чуть-чуть и обломанной ставнею

Упадет слеза под окном.

Словно ранена насмерть заточкою,

Дверь повисла от времени,

На руках горбылей, приколоченных

Крест-на-крест, как в знамении.

Этот крест, как живое распятие,

Как зашедшийся в крике укор:

– Вы на что свою жизнь тратите,

Что ко мне не шли до сих пор?!

Некрещенные, блудные дети,

Уходите отсюда вы прочь!

Что вы ищите здесь, ответьте?

Я не в силах вам больше помочь!

Даже встретить с дороги вас не нечем,

Ни вино не храню я, ни хлеб,

Раскуроченный, покалеченный,

Я не дом, а разграбленный склеп!

Здесь дороги вам в прошлое нету,

Дважды в реку одну не войти,

Слишком долго по белому свету

Вы шатались, без памяти!

Там зачем, воротившись назад,

Снизойти до меня соизволив,

Бьете в стекла мне, как по глазам,

И не чувствуете моей боли?!

Что ж вы лезете в окна за прошлым,

Словно воры, добычи искать?

Отражаются перекошенные

Ваши лица в стеклянных кусках.

Все во мне пыльным саваном устлано:

Стол безногий, старый лоскут…

Под ногами икона хрустнула,

Матерь Божья, зачем ты тут?!

Не копайтесь во мне, злые нехристи!

Мне же больно, ведь я живой!

Что надеетесь вы обрести здесь,

Не имея Христа за душой!

Что же это такое с вами,

Неужели с ума вы спятили,

Чтож вы память свою гвоздями,

Аж, до кровушки – на распятие!

В отчий дом да злыми гостями,

Да воздастся вам всем по вере!

Чтож вы прошлое все горстями

Поразвеяли пеплом по ветру!

Так вот сплевывали проклятия

Деревянным беспомощным ртом,

И двугорбое злое распятие,

И к нему приколоченный дом!