Читать книгу Испанский сон - Владимир Журба - Страница 15

Будто темный тягучий эль,

Растекаясь, спешит истечь

Ярко алым цветком, постель

Пышет жаром в три тысячи свеч.

Тонкой бритвы невинный блеск

Обескровленность рук простит,

И уже телефонный треск

Не спасет и не пробудит…