Читать книгу Избранные розмыслы по поводу… Ритмические письма - Владимир Конарев - Страница 26

Смерть простила

всё и вся:

Боль,

любовь,

тревоги,

Пухом

стала ей земля,

Где ступали ноги.

Отошла,

как и жила:

Тихо

и с улыбкой,

Не доделав

все дела,

Отворив калитку…

И когда судьба

пылит,

Звездною позёмкой,

То Душа моя

скулит

Бездомной

собачонкой.