Читать книгу Разрыв. Цикл стихов - Римид Нигачрок, Владимир Корчагин, Р. Нигачрок - Страница 28

Что ни попадя на ум порой язык

Соберет и, в строчки превращает,

Будто издавна он думать так привык,

Тени чувств фривольности сгущая.

Сам я автор, пошлый рифмоплет,

Не скажу, что станется в финале:

Деготь с мёдом, порченный ли мёд,

Зарифмую, чувства что сказали.

Заштампованный с повторами язык

Вперед смысла брешет бестолково,

Не своё, душевное, а взятое из книг,

И уверенный, что выдумана новость.

Что ни попадя, допустим, для другого,

Но талант взрастит из мусора шедевр.

Он найдет гармоник высших к слову,

Чтоб струной запел сердечный нерв.

Страсть и чувства слепы, но прекрасны,

Как их выразит при скудости словесном?

Языком холодной логики – напрасно,

А набором фраз несвязных – не уместно.

Так ромашка с розой средь крапивы

Не видна; заметишь – не доступна…

Песнь поёт страдалец и счастливый,

С поэтичным чувством совокупно…