Читать книгу Познакомимся? - Владимир Криптонимов - Страница 75

Хоть не в мае я рождён,

Весь свой век я маюсь!

Мне неведом крепкий сон,

Я – стихоплетаюсь.

Меня Музы вдаль влекут:

То в леса, то в море,

То в болото занесут,

То в широко поле.

Мытарь я в своей душе,

Нету ей покоя,

Оттого в моём стихе

Слышен шум прибоя.

Оттого в нём – то тепло,

То зловещий холод,

То кабацкое бухло,

То мужицкий голод.

Если б я сумел понять,

Что мне в жизни надо —

Я б стихов не стал писать,

Честно, никогда бы!

Не тревожил бы умы,

Не морочил души.

А пока пишу, увы,

Маятностью в уши.