Читать книгу Мимолётная жизнь - Владимир Кулябин - Страница 29

Зачем-то я пишу стихи,

Что я могу поведать людям?

Их всё равно читать не будут,

Поэты нынче не в чести…

Кому он нужен, этот бред,

Ведь я от роду не поэт!

Но всё, рассудку вопреки,

Сижу, кропаю эти строки.

Зачем же я пишу стихи?

Быть может, кто-нибудь прочтёт,

Быть может, кто-нибудь поймёт,

Быть может, кто-нибудь услышит

Безгласный крик моей души?

А не услышит, не беда,

Когда уйду я в никуда…