Читать книгу Растрёпанная Принцесса - Владимир Лапушинский - Страница 10

Плачет одиночество во мне —

Время для меня не лучший лекарь!

Лишь портрет огромный на стене,

Женский, девятнадцатого века.

В восхищении я замер и стою,

Чувства все во мне перемешались —

Кажется, что я сейчас в раю…

«Раньше мы с тобою не встречались?»

Может быть… а может, только сон…

Хотя нет… ты из другого теста.

Кто же был в тебя тогда влюблён?

Чья же ты тогда была невеста?

Улыбаешься лишь уголочком рта,

Голову склонив красиво набок.

Ах, как ты прекрасна и чиста,

Словно яблоня среди опавших яблок.

Кто тебя такую рисовал,

Не жалея ни холста, ни красок?

Что за бог его так вдохновлял —

Может тот, что ранее – Пикассо?

Средь мирской ненужной кутерьмы

Кем же ты была ещё воспета?

Ты – цветок, расцветший средь зимы,

Ты – метелица, ворвавшаяся в лето…

В этом взгляде, что меня пронзил,

Столько света – тьме там нету места.

Может, в прошлой жизни я любил,

Может, ты была моей невестой!