Читать книгу Красный лист - Владимир Мавродиев - Страница 22

Грибы, опята-сентябрята,

воинственно штурмуют пни.

На серый ерик села кряква,

пугливо спряталась в тени.

И стылый ветерок, смелея,

заигрывает с камышом.

Тридцатой осенью своею,

как прежними, я поражён.

Я бегал здесь мальцом когда-то,

у этих тихих берегов.

Неумирающие даты

поры далёкой, дорогой.

Бежали годы суетливо,

песка в затоны нанесло…

Под шум простоволосой ивы

о детстве думаю светло.

Я говорю себе: те дали

видны всегда годам назло.

И становлюсь сентиментальным

в хорошем смысле этих слов.

Ну кто же не вздыхал украдкой

средь обступивших душу бед

над невозвратностью тех кратких,

смешливых, босоногих лет?

Какая радость, что он вечен –

тот мир!..

И будет дивно жить,

пока на зорьке к этой речке

мальчишка с удочкой спешит.

С улыбкой глянет он на иву…

А ты гадаешь, боль тая:

мол, что важней для бытия –

его недолгая наивность

иль взрослость долгая твоя?..